Vida

Lágrimas secas que

se extienden en la

tierra nutrida de sangre.

Cuando todo daba

vueltas en un mismo

circulo, nada importaba.

Ahora importa menos,

como sí el paso de los años,

borrará nuestras huellas.

Como sí el viento se

llevará nuestro aroma.

Como una ilusión que se aleja.

En el mismo circulo que

rodea todo, en este tiempo

maldito, somos nada.

Un instante, un segundo,

un inexplicable momento

en un álbum que no se acaba.

Somos el detalle que

derrama su sangre en

la tierra fértil de antaño.

Que goza con el sexo

fortuito, con la palabra

amor, con la paz efímera.

Cuando pierde el control

y disfruta delicias

incontables: desconocidas.

Algún día seremos

polvo que irrita los

ojos de alguien mas.

Polvo que se arrastra

desesperado por llegar

al mar para ser destruido.

Al final, nuestros sueños

serán lo que permanezcan

como brisa: pegados a las

rocas, a los arboles,

como materia irreal,

pero tangible.

Quizás los sueños de

alguien mas, son lo que

llamamos fantasmas.

Somos un suspiro que

rodea los labios de la

madre y la mujer.

SI he de tener un hogar,

será en la mente de

alguien que sea eterno.

Será nuestro rinconsito,

esas tinieblas que

nunca quisimos.